ASSIM SEJA

Em meio a todo esse emaranhado humano quase a dar-me um nó, sinto uma presença suave a elevar suas mãos à minha cabeça e bendizer o que eu mal disse. Acolhimento. Só não comparo ao amparo de mãe, porque nem todos o têm ou tiveram um dia. Mas o meu raiou, maior e com mais sim. Um pai de paz sem fim. 

RELÓGIO

Relo no giro das horas e começo a contar... 

Sobre minha vida.

Atraso o relógio que me quer apressar alegrias.

Acelero os ponteiros da morte pisando areia retida em ampulheta.

Onde guardarei as cinzas da espera agora senão na tua partida?

Casa sem teto, avisto um cometa.
Tudo é passagem secreta.

Tardia noite, enfim.

Viajo incerta do meu destino com toda esta bagagem.

Granizo choveu no caminho. Não sinto mais nada.

Sob asa de terna mãe Gaia, eternizo assim.

CAMA DE CASAL

Um cobertor de abraços para dias frios.

Um travesseiro de barriga para noites grávidas.

Um colchão de pernas para tardes entrelaçadas.

Um sonho guardado dentro da fronha.

SOLSTÍCIO

Por Paola Benevides

Eu perfaço caminhos desertos com mil correntezas.

Anoiteça o que anoitecer, mantenho as luzes acesas.

"O Brasil é uma república federativa cheia de árvores e gente dizendo adeus".

A frase que acena para esta postagem é do Oswald de Andrade, considerado o modernista mais inovador e rebelde de seu tempo, se de vanguarda, então além. Ela está no encarte do último disco da Legião Urbana, a banda de rock de preferência nacional, a mais proeminente em fervores líricos, eu diria, ao menos para mim. Confessadamente, faz parte do meu acervo pessoal em completude, haja vista possuir a discografia em CDs originais (raro K7 ou LP) apenas de dois grupos, os meus favoritos desde sempre: Legião Urbana e U2.

Mesmo tendo plena consciência de suas influências explícitas na música internacional (do pós-punk), por terem bebido na fonte de nada menos que The Smiths, The Cure e tantas outras, o valor expresso por suas canções acaba sobrepondo qualquer comparação meramente estética pela paixão suscitada em tantos jovens - os de ontem e os de hoje. Lembro de ter minhas audições constantemente interrompidas pelo meu irmão, na época, ao qual sempre devotei um grande respeito, não só por aquela concepção de ser o mais velho, mas principalmente por manjar muito bem desse assunto, apesar das implicâncias. Ele torcia o nariz em críticas ferinas ao gestual Morrisseyniano do Renato, aos timbres de guitarra similaríssimos aos de fulano e beltrano, os quais passei a garimpar por curiosidade quase instantânea. Isso nunca tirou os méritos de ninguém, pelo contrário, continuei gostando com lucidez e, melhor ainda, com o bom gosto estendido a outras searas musicais.

Especialmente pelas letras de Renato Manfredini Jr., o Russo, é que me sinto sensibilizada, tornei-me mais humanizada e amadurecida dos meus onze anos pra cá. Não seria tanto se revelasse que meu gosto pela escrita se aflorou a partir daí, na adolescência. Abastecia-me de encantamentos em minha introspecção naquela época, viajando nas melodias, brincando de tocar teclado no jardim da minha antiga casa ou mesmo cantando trancada no quarto, fazendo performances para mim mesma. Ensimesmada nem tanto, levando em conta que compartilhava o som alto com os vizinhos e alguns deles respondiam com mais Legião da janela. Era bonito de se ver. Período deliciosamente solitário, a não ser quando ia para a escola e compartilhava discos, álbuns de foto dos ídolos, revistas ShowBizz, cadernos com poesia e rabiscos.

Os tempos de escola chegavam ao fim. No terceiro ano do ensino médio, pré-vestibulanda ainda, conheci uma menina mais tímida do que eu. Ela se chamava Natália, era brilhante, o primeiro lugar geral e aquele blá-blá-blá todo que faziam em torno dela a incomodava veementemente. Vêm à mente agora as bochechas dela ficando cor cereja por tudo isso... Sempre soube que o que mais a instigava era falar sobre rock e livros com alguns poucos colegas, senão falar, era mais de ouvir. Afinidades, exceto pelos conflitos interiores pesadíssimos com os quais ela se defrontava quando eu emprestei o disco A Tempestade ou O Livro dos Dias, este aqui do link disponibilizado na íntegra.

Eu me culpava por ter feito isso naquele momento de tamanha crise, porque julgava as canções por demais tristes. Natália suicidou-se e a atmosfera dessas músicas me marcou deverasmente. Reouvi-las hoje já me traz frescor à alma, pois percebo mensagens bastante positivas cantadas por Renato nas entrelinhas, por mais que este álbum tenha selado a sua morte (favor considerar aqui a sua partida como uma temporada pela eternidade e um rico aparato para esta juventude).

ENCARNADA

Tenho estranhado minhas tripas em nó, temo que elas encontrem o coração logo cedo pela manhã e eu não acorde para a vida sem massagem cardiorrespiratória, piratória nossa, senhora desaparecida. Minha garganta tem doído, também meu colo um dia adúltero. Seriam os estridentes pesadelos sufocando até o grito dos antepassados-batidos? Tendo a pensar que só se deve cortar o mal pela raiz na base do pescoço e à base de muita pancada. Minha cabeça parece um coco cheio de vida e pensamento que caiu do pé ainda verde, distribuindo doçura ao mesmo tempo que mata toda a sede. É dura a casca, mas quem me sabe por dentro de verdade engole meu grude, meu lado mais rude e meu açude inteiro, jamais será náufrago. Vermelho o viço dessa visceralma que mancha lábios verborrágicos de tanto batom. É alto o mar e já se avista com perigo a vinda do próximo paquete (A expressão "estar de paquete" é ocasionalmente usada por razões históricas^[1] para se referir a mulheres em seu período de menstruação. Outras fontes sugerem diferente explicação: Tal referência se deu por comparação entre o tempo exato de 28 dias para realizar o trajeto entre o Rio de Janeiro e Liverpool, no Reino Unido, pelos novos navios a vapor (os paquetes) e o ciclo menstrual.)

FÓTONS DE AMAR

By David Duarte

LAPIDAÇÃO DA EXISTÊNCIA

Por Paola Benevides

Uma lápide de mármore carrara eternizaria mortais? O Renascentismo que o diga com seu David de Michelangelo. Causa mortis: intoxicação por calcário. O calvário da Vênus de Milo lapidaria a saudade dos que não mais se encontram nesta vida? Um estatuário de comoções engessadas pelo tempo os vivificaria, portanto.

Pôr uma pedra sobre tudo o que existiu seria extermínio das lembranças mais queridas, mas há de se registrar quem bateu seus pés aqui por sobre a Terra. Há vários chãos de se viver e também muitas terras batidas. Bater as botas limparia todos os passos cometidos, mesmo os que se encaminharam à memória. Uma inscrição na pele e nos átrios da alma, só a morte de um filho. 

SONHOLENTA

Bem que o céu podia se estilhaçar agora no chão só para eu ter o aconchego de um frio natural, sem aquele calafrio forjado de todos os lugares com ar-condicionado, e então embalar meu sono-neném debaixo de cobertas bem grossas.

Queria o afago do vento em meus cabelos feito mão de namorado e meu corpo a roçar o calor do colchão tal um sem-teto descobrindo-se em seu próprio lar telhado.

Aconchego maior esse de concha a abraçar nácar até se transformar em pérola-madre. Mãe é casa onde a gente passou meses a morar, moldar, para depois partir. Mundo é meio de rua, cansa a gente de tanto rodar. O que atenua a vertigem é ter por que andar, mesmo que não se tenha perna nenhuma.

Aqui, ao menos, é permitido sonhar.

Já há nela um sorriso...

Sou janela para porta emperrada. Não precisa meter o pé! Deixo entrar e sair os dias através das frestas da tarde, abrindo e fechando o cortinado estelar como bem o faz a névoa da noite. Protejo do frio. Observo paisagens, aponto pessoas a passar na minha frente e também as faço pular de mim, quando querem brincar de ser pássaros. Às vezes, sorrio. Quando não, eu me tranco. Mas espiono a todo instante.

Uma janela, fenestra^[1] ou ventana^[2] é uma abertura num elemento de vedação arquitetônica, como uma parede. Ela possibilita a ventilação e insolação dos ambientes internos. A palavra assumiu diversos significados devido a esta acepção, em geral relacionando-a com a idéia de vazio. Por remeter ao exterior, pode ser considerada como ângulo de visão, pois permite a entrada de elementos como luz e ar, mas também possibilita a extensão do olhar como um indivíduo que participa da ação observada. É o símbolo da receptividade, da abertura para as influências vindas de fora, da entrada da luz. Representa também a sensibilidade às influências externas. A janela pode ainda ser considerada como sendo um símbolo da consciência, ou um portal para o inconsciente.

QUANDO O ESPÍRITO DA ESCADA SE APOSSA DE MIM

Em francês, a expressão "L'esprit de L'escalier", cuja tradução literal significa "O espírito da Escada" representa pensar em uma resposta esperta quando já é tarde demais. A frase pode ser usada para descrever uma resposta a um insulto, argumento ou comentário inteligente ou esperto do interlocutor que chega tarde demais para ter alguma utilidade. Depois de ir embora, (descendo a escada da tribuna - daí a origem da expressão), encerrar o encontro (tarde de mais) a pessoa encontra a frase justa que teria sido a resposta necessária para seu oponente. O fenômeno é geralmente acompanhado por um sentimento de arrependimento por não ter pensado na resposta quando ela mais era necessária ou adequada. 

O espírito da escada também poderia ser uma frase que poderia ter decidido a discussão se não fosse pelo fato de já ser tarde demais. A expressão foi usada originalmente no livro Paradoxe sur le Comédien de Diderot.

RÍSPIDA (em atos)

Por: Paola Benevides

ATO I

Rabisco todas as folhas possíveis de uma resma (500 páginas) por semanas, enquanto aponto o lápis até ficar do curto ao inutilizável. A mão doendo. Separo todas as raspas da fina madeira suja de grafite e as coloco dentro da pia, sem tampa. Ligo a torneira a entupir o cano rapidamente, tudo de propósito, a fim de causar algum estrago. Afinal, hoje em dia tudo é artístico. Sendo dano, torna-se ainda mais convincente. Trago-lhes em lodo, portanto, um banheiro transbordante e absurdo!

ATO II

Quero chutar a canela fina daquela mal-amada com minha perna bonita, toda torneada no gesso, quebrar com a quebrada para ficarmos quites na rasteira. Inchar aqueles olhos fundos na base da porrada, com meu punho a ponto de contrair Lesão por Esforço Repetitivo, só por esporte. Tudo para ela saber que caminhar firme e olhar além, tranquilo, é para os fortes. Ama-se também à ponta-pés e a golpes de vista. Tudo é ensinamento. Se for briga, lamento. A intenção de selarmos a paz cela até o cavalo mais arredio. Que dirá esta égua a me coicear, relinchosa... Aceita!

FRIA

Dou pedrada em lagoa até ferir o dorso do sapo

(só não virou príncipe, porque falta de beijo magoa)

Sou pedra de gelo quebrada a sorrir dentro do saco
(bem depois de levar umas belas de umas pauladas)
Vampirizaram minha alma e agora estou aflita
Exigem que eu dê meu sangue a troco de nada:
- Nada nessa água até ficar com hipotermia, sua maldita!
Então, eu entro nessa fria e fico calada.

AMOR

Eu queria que meu amor sobrasse para fustigar o mundo inteiro, para doar-me na medida que todos necessitassem. Queria um tanto de maternidade embutida, multiplicar os seios, a fim de acalentar e nutrir todos os meus rebentos por adoção não judicial. Queria ver proporções imensuráveis do meu carinho escorrer dos poros para dar de beber aos corações mais empedrados. Queria jorrar sorrisos na imensidão reprimida de tantas bocas, fazê-las cantar silenciosamente a audição do inexprimível. Queria expelir perfumes aos imundos, inebriar seus corpos com um elixir de ervas aromáticas, ser a panaceia das suas chagas, a cura de suas dores, dar longa vida a quem entornar todos os gargalos. Queria lavar com plena doçura na saliva a alma dos amargos, extrair as suas mágoas como quem arranca ervas-daninhas, aguar as sementes de renovação com toda calma, realizar a fotossíntese em respiração profunda, oxigenar os cérebros criadores na intenção de prosperarem nas próximas colheitas. Eu queria estender os braços aos desabrigados, ser casa com teto, janelas e portas escancaradas, sem precisarem me tomar de assalto. Queria ser o teletransporte dos que sentem saudade, a máquina do tempo para reavaliar algumas falhas ou mesmo ser a futuróloga que preverá o avesso de uma catástrofe global. Eu queria ser o olho que tudo vê para piscar no meio da cegueira, projetar nas paredes do estômago iluminação interior. Eu queria não ser o final feliz daquele casal, mas a felicidade infinita de todos com o seu todo indivisível. Eu queria não querer no pretérito imperfeito do indicativo, entretanto minha humanidade indica que tudo permite o pensamento ativo e desejar profundo é possível no plano imaterial. Aqui as verdades estão nuas. Portanto, eu quero sentir minha arte entranhar na alvura dos que propagam o bem, colorindo em toques sinestésicos a amplitude de se ser e de se sim no universo. Sejamamos a todos, enriquecendo-nos com as diferenças dos nossos iguais semelhantes.

Texto: Paola Benevides

Foto/efeitos: David Duarte

BOM SENSO

Por que fazermos pouco dos loucos nas ruas se o muito das nossas almas anda sem lares? Para que enchermos as caras em bares se viramos latas contendo altíssimo teor de vazio? Leia só por que eu não me rio da desgraça alheia. Por que eu não me sinto alheia a isso? Sou tão humana quanto a rainha, a fauna, a fome e a hora ganha dos achados e perdidos. Vejo tanta fé tacanha em jesuses que não fazem jus ao que prega o Deus de dentro de si. Cruzes!

Ao invés de partilharem o pão, partem coração, lambuzando-se em nãos requintadíssimos. Por qual desarrazoada razão o mundo cai assim? Sinto a comoção do medo: é um abismo. Lançam mão de querer saber da própria essência, aplaudindo ausência sem o menor ritmo. Música alta virou disfarce ruim para barulho de pensamentos que não conseguem conversar. Nem convencer que são tão portentosos quanto seus carros, caros amigos dos status unidos. Buzinas deveriam ser refreadas por esses cavalos de pau que se supõem os homens-máquina. Acidentalmente, cá estamos nós barroando com o destino a arrancar vidas dos que sorte não têm. 

Amém, amem ou não!

PRECISO OUVIR A PRÓPRIA VOZ

“You have to listen to your own voice. Not your heart, not your instincts, not any of that self-permissive psycho-babble stuff. No, none of that. If it was just about instincts and bright ideas it wouldn’t need to be a voice. It’s about words. You hear them, read them, then you write. But mostly read. Read the bloody poems.”

—Fleur Adcock, from an interview by Sally Vincent published in The Guardian, Sat 29 Jul 2000

E LER, MORMENTE. LER OS POEMAS DE SANGUE!

ESCAVAÇÃO

Tenho brincos daqueles de plástico negro que imitam o azeviche, duas bolotas inchadas nas alvas orelhas. Venho de uma barriga tetra-abortada, com um irmão mais velho. Quero me embeber no âmbar quando morrer, feito escaravelho*.

*Besouro pesado e colorido, adorado pelos antigos egípcios. A fêmea do escaravelho sagrado prepara uma bolinha de excremento, às vezes cobertas de barro, na qual põe o ovo e enterra depois de empurrá-la a certa distância. No Egito Antigo, os escaravelhos eram seres sagrados, sendo usados como amuletos relacionados com a vida após a morte e a ressurreição. Eram muito usados nas mumificações para proteger o morto no caminho para o além.

Conselho

Sobra sobriedade à minha idade tão tenra.
Sem atenuar a vida.
Extenuando a visão da mira má.
Hei de beber bem mais dessa fonte benigna.
Cavarei o mar, serei a rainha.
Arrancarei tumores pelos amores que engendra outra lida.
Li. Quem ler, saberá.
Alfabetizo o mundo em nome do Pai do Filho.
Ilha sagrada a quem me vem naufragar.
A ressaca da onda está onde vai a mensagem da garrafa.
Gargalopando depressa conchas de abrir-se pérola.

Sou moça velha a sussurrar em ouvido prece de loa.
Sou boa em fingir que não sei decifrar.
Mas se você me contar quantos grãos já pisei.
Olhos irão arear.

Lolita, eu? Amadurecida.

"Sabia
Gosto de você chegar assim
Arrancando páginas dentro de mim
Desde o primeiro dia..."

Diário de um abandonado

“Eu sou.

Eu és.

Eu é.

Eu somos.

Eu sois.

Eu são.

Para sobreviver, é assim que a gente tem de aprender a conjugar o verbo ser. Não é fácil, demora um pouco, não adianta repeti-lo muitas e muitas vezes, até que ele fique tatuado na cortiça da alma; é preciso acreditar. E o mais difícil é acreditar. Mas quem conseguir poderá dar o passo seguinte e aprender a conjugar o verbo amar para não se dar por contente só com sobreviver, para triunfar, para que seus desejos digam à realidade o modo como deve se desenvolver:

Eu me amo.

Tu me amas.

Ele me ama.

Nós me amamos.

Vós me amais.

Eles me amam.”

Juan Bonilla

ENCARECIDA

Paola Benevides

Triste de chorar um choro engravatado, por não saber amar como manda o figurino.

Nó na garganta, borboletas que ainda não se desprenderam d'um estômago uterino.

Dessas lágrimas entre lábios, tanto sal dá sede como tu me embebedas de saudade.

A verdade é que eu também desaprendi a dançar, por todo esse tropeço em laços.

Tentei até caminhar com teus sapatos, criei caso com calos nos pés, levantei, caí.

Louca de pedra que encontrastes no meio do caminho que bifurquei, saindo por aí.

Sã não sou mais entre ouros de Midas, com orelha de burro e canção embevecida.

Minha grandiloquente coragem cuida da tua distância através de janelas com grade. 

É agora por onde passa a imagem dessa ânsia por ver-te além, ao invés da partida.

Só disfarço alarde por me arder sem que outro me diga à cara que gosta e apanha.

Arranhas o peito d'uma covarde que a ti estranha, entreolhando o futuro destarte.

Girassol x Giralua

Paola Benevides

Neste planeta, sobrevivência 

Sem sobra de dúvidas nem sombras em água. 

Gastos e desgastes a troco de gostos novos. 

(- Com pá, lavras a Terra?)

É a prova para dar. Paladar em teste. 

Pupa e crisálida quem souber voar.

Assim, plantar para colher, colher para mexer 

A sede com o quente desse chá.

Herança da relva crispada

Mas cheia de pólen, dentes-de-leão e sementes.

A muda dança, move-se para crescer em busto e Ar: arbusto de perecer. 

Embuste solar para um girassol tão carente de luz Que sua pelo caule já.

Murcha, a flor vira cruz serpenteada pela erva Daninha aos túmulos esquecidos. 

Giralua resistirá um dia, mesmo calada, renascendo Em hortas pelos jazigos.

Guiada via satélite, abrirá suas pétalas pálidas 

Em direção às estrelas mortas.