Os Thibault

Não sou como a abelha saqueadora que vai sugar o mel de uma flor, e depois de outra flor. Sou como o negro escaravelho que se enclausura no seio de uma única rosa e vive nela até que ela feche as pétalas sobre ele; e abafado neste aperto supremo, morre entre os braços da flor que elegeu.

Roger Martin Du Gard

O depois é sempre nunca

"Dá-se atenção àquilo que apraz".

Disse o tempo fugaz à ânsia ignorada.


Porque quando sobram-se as horas,
Elas se doam para outros agoras.

Fatiada

Flanando

Deixa eu sair da carga pesada. Deixa meus ombros leves só de carregar pluma, pedra nenhuma. Deixa a minha asa, não rasga, deixa ela. A chuva pode molhá-la, sim, eu deixo. Deixo pesar o que é da natureza. O fardo não vindo dela é quase sempre alvoroço, não me cabe, não me serve, roupa de pele só aceito a do meu bicho interior. Rasgada, sem aperto. Logo eu que sou quase humana. Atentar para a leveza me rege e guarda. Não me venha com teu sobrepeso! Teu sol vermelho me encheu de sardas à costa do mar, que é larga. Minha onda não é de todo revoltada. Nada no ar, nada não, eu trouxe a boia.

Repetição

Há certas coisas que não mais precisam ser ditas. Ficam subentendidas. É como alguém lhe pedir para apagar a luz ao sair de um cômodo que não voltará a ser visitado tão cedo. Assim como se economiza energia, apaga-se também a boca quando necessário.

Poetisa do punk

Patti Smith

Corada

Poderia estapear caras pálidas a fim de realçar o bronzeado
Se me revidassem mais pesado, acentuar o roxo
Mandar para o cinza da prisão, deixar coxo
Vela e caixão em um paraíso escurento
Vermelho de raiva mesclado à paixão move isso
Em toda gente que tem sangue nas veias
Mas eu amarelo...

Adoraria uma surra de margaridas dessas vidas amargas
Ninguém tem coragem de se vingar com flores neutras

Por que a palavra pode significar mais que o gesto
E o gesto significar mais que o ato
A essas pessoas tão preto no branco?
Eu me espanto

O verde de esperar fica-se gasto
O azul vai ao fundo do abismo
Depois volta por algum acaso
Com tons pasteis de tranquilidade

Meu mundo é furta-cor
Rouba a graça dos que não são daltônicos
Para doar aos descorados sem prisma no olhar

Não ofendo
Minhas cores é que são fortes

De "CANTO A MIM MESMO"

Quem é que vai por aí?

WALT WHITMAN (1819-1892)

Quem é que vai por aí 

aflito, místico, nu?
Como é que eu tiro energia
da carne de boi que como?

O que é um homem, enfim?
O que é que eu sou?
O que é que vocês são?

Tudo o que eu digo que é meu,
vocês podem dizer que é de vocês:
de outro modo, escutar-me
seria perder tempo.

Não ando pelo mundo a lastimar
o que o mundo lastima em demasia:
que os meses sejam de vácuo
e o chão seja de lama
e podridão.

A gemer e acovardar-se,
cheio de pós para inválidos,
o conformismo pode ficar bem
para os de quarta categoria;
eu ponho o meu chapéu como bem quero,
dentro ou fora de portas.

Por que iria eu rezar?
Por que haveria eu de me curvar
e fazer rapapés?

Tendo até os estratos perquirido,
analisado até um fio de cabelo,
consultado doutores
e feito os cálculos apropriados,
eu não encontro gordura mais doce
do que a inserida em meus próprios ossos.

Em toda pessoa eu vejo a mim mesmo,
nem mais nem menos um grão de mostarda,
e o bem ou mal que falo de mim mesmo
falo dela também.

Sei que sou sólido e são,
para mim num permanente fluir
convergem os objetos do universo;
todos estão escritos para mim
e eu tenho de saber o que significa
o que está escrito.

Sei que sou imortal,
sei que esta minha órbita não pode
ser traçada
pelo compasso de um carpinteiro qualquer.
Sei que não passarei
assim que nem verruga de criança
que à noite se remove
com um alfinete flambado.

Eu sei que sou majestoso,
não vou tirar a paz do meu espírito
para mostrar quanto valho
ou para ser compreendido:
tenho visto que as leis elementares
jamais pedem desculpas.
(Eu reconheço que afinal de contas,
não levo meu orgulho
além do nível a que levo a minha casa.)

Existo como sou,
isso é o que basta:
se ninguém mais no mundo
toma conhecimento,
eu me sento contente;
e se cada um e todos
tomam conhecimento,
eu contente me sento.

Existe um mundo
que toma conhecimento,
e este é o maior para mim:
o mundo de mim mesmo.
Se a mim mesmo eu chegar hoje,
daqui a dez mil ou dez milhões de anos,
posso alcançá-lo agora bem-disposto
ou posso bem-disposto espetar mais.

O lugar de meus pés
está lavrado e ajustado em granito:
rio-me do que dizem ser dissolução
- conheço bem a amplitude do tempo.

Tradução: Eduardo Francisco Alves Geir Campos.

Dê florada

Uma flor desperta alada.
E nem fazia sol.
No amor tecida,
Ela então falava:
Há pólen no meu lençol!
Paola Benevides

Possibilidades

“E que fique muito mal explicado.

Não faço força para ser entendido.

Quem faz sentido é soldado.” 

Mário Quintana

Posso ser teu desencanto de unha, tua alcunha

Não a tua cunhã

Posso ser, veja, tudo o que me não adivinhares

Sou esse buquê único de milhares, flores-dores

Não erva de baixo arbusto

Meu busto será esculpido em mármore casto

Embebido pelo sêmen dos homens cabareicos

Ao lá se apoiarem com suas musas de rua

Serei anjo de catacumba

Sem bater macumba em dia de lua cheia

Posso ser, ainda, o assombro do verão

A primavera de mal-me-quer em tufão

E o inverno, fria feito o eterno

Sendo morte e sobre-vida

Tendo sorte, em contrapartida

Sem afugentar um nobre coração

Posso estar sóbria sendo levedura

Posso sentir ternura enquanto esfaqueiam minha calma

Sou cara de tapa, casa de taipa

Sou cabana, abracadabra

Que abana rabo de belzebu

Posso ser o cru da carne

O cu da coragem

O azul da fome

Posso ser teu nome, teu clone

Mas eu sou mais que colagem

Digi-tal

Forjando minimalismos, porém com a cabeça inchada de ideias. Um Twitter é pouco para minha ânsia de extravasos: vou somando 140 caracteres com outros cento e quarenta até quantificar com qualidade as minhas postagens de vida. Não cabendo lá, repuxo aqui a vara em condão de pesca. Sou isca fragmentária de quase todas as redes sociais, das mais importantes, eu diria. Dou a cara à tapa e tapas na cara também, clichèzando os ditos populares, quem está nessa chuva ácida, é para se desmantelar. Sei usar bem as ferramentas para isso. E você? Não clamo por seguidores em minha seita, mas fique à vontade se quiser compartilhar pensamentos através de palavras, sons ou imagens. Cama de gato composta por links e mais linques. De(le)ite-se nela.

Festejo introspecto

Além, alegria!
A quem contagia?

As nuvens baixas, plúmbeo tempo
Cortinado, cama e sexo
As árvores nuas
Crepúsculo róseo-alaranjado
As luas que engordam a cada uivo
Solidão acompanhada de livro
As músicas tristes, o fumo
Revoada de pássaros, sinos
As cidades-fantasma
Caminhadas sem destino

Tudo isso me traz frescor à alma
Como uma bebida quente
Acalmo meus sóis a sós com bruta chuva
Umedeço o interior com lágrimas de seiva
Conexão com a natureza sem reza programada
Amada pelos seres que me veem sem que os veja
Eis o que me salva de mim e dos outros
O mundo habitado por esta melancolia feliz

Arquétipo

Derradeiro derramar da minha chuva no banheiro. Hora de apagar a lua, puxando um cortinado cheio de foscas estrelas. Cabeça oca de sono, acordada por sonhos que me logo cegam. À cama me deito sem resvalar no colchão. Consciência perde peso e então levito. Estou caindo para cima feito anjo a mudar de patamar, chegando a deus, no adeus infinito que só os vivos veem. Luz do sol ultrapassa os panos. Volto ao plano corriqueiro, remelando promessas de continuar a ser o que eu era enquanto imaginação. Só que com lábios vermelhos, cheiros e vícios menores.

Ofusco

Sequei um dos poços de mim esta noite. Assustadora profundidade que me chama cada vez mais para dentro. Conto as estrelas olhando para baixo sem cálculos. Agora tente achar o pote de ouro por ali. Você nem consegue ver o arco-íris, não é? A ferrugem protege um interior cheio de preciosidades guardadas. Tente achá-lo antes que se fure com as lágrimas ou antes que o sol se ponha de vez por trás de todos esses olhos gordos. Está demorando tanto, que verei se guardo em local mais apropriado, perto dos que me detém quase todos os segredos e não desmanchariam conhecendo meus delitos tão humanos. Você teria medo, eu lhe garanto. Isso explica tanta superfície avermelhando suas retinas. Deixe-me cuspir bem na menina dos seus olhos para ver se ela cresce. Nada como o colírio da realidade disfarçada, eu sei. Deixe-me brilhar do avesso com minhas estranhas entranhas. Sei que parece errado fazer o pedido a uma cadente. A beleza que você conhece é rósea, tem medo de dar outra cor à ela. Preconceitua meus tons negros com seus sonhos pálidos. Então, saio a procura do princípio na perspectiva de um precipício. Começará a chover em meu poço como outrora. As estrelas se turvarão na água e algo novo atrairá minha atenção, tal uma nascente, um sol fumegante ou um voo pesado de pássaro molhado, esperando que eu o seque de todos os seus pecados (com os meus).

The Lady In The Looking Glass

ENTÃO ELA ESTAVA PENSATIVA, PORÉM NÃO FAZIA NENHUM PENSAMENTO PRECISO. ELA ERA UMA DAQUELAS PESSOAS CUJA A MENTE MANTÉM SEUS PENSAMENTOS ENREDADOS EM NUVENS DE SILÊNCIO - ELA ESTAVA CHEIA DE PENSAR. SUA MENTE ERA COMO SEU QUARTO, EM QUE AS LUZES CHEGAVAM BRILHANDO, SALTITANDO E PISANDO DELICADAMENTE, ABRINDO CAMINHO. E ENTÃO TODO SEU SER FICOU IMPREGNADO, TODO PREENCHIDO DE UM PENSAMENTO TÃO PRONFUNDO… ALGO COMO UM LAMENTO SILENCIOSO.

 Virginia Woolf

Se você pudesse ter um quarto do jeito que desejasse, como ele seria?

Em meu quarto atual tem quase tudo o que desejo, exceto pelo calor que me incomoda por demais, mormente à tarde, período do dia que mais aprecio - mal aproveitado, portanto; e pela distribuição caótica das coisas, um tanto amontoadas. Está tudo tão bagunçado de um jeito, que nem me dá vontade de arrumar. Sinto preguiça só de olhar.

Por isso, se eu pudesse escolher o meu cantinho ideal, este teria muito espaço, menos móveis, mais almofadas, cama de casal, alguns livros, pouca poeira, vinis e um Home Theatre... Adoraria aquele ar Vintage permeando os cômodos com um quê de moderno: a minha máquina de escrever ao lado do computador, por exemplo; puffs coloridos; monstrinhos de pelúcia; um colecionário Geek que incluiria bonecos de personagens de filmes ou action-figures de astros do rock, além de réplicas da Pop Art. 

Algo Zen poderia vir a calhar, com uma varandinha bem sortida de plantas pequenas, tal um Bonsai; estatuetas de Buda, gnomos; sino do vento; incensos e uma fonte com luzinhas relaxantes, jorrando água sem parar... Outra parte da decoração seria minha em autoria, entre escritos, colagens e desenhos na parede. Reservaria também um lugar especial para a livre manifestação artística de quem viesse me visitar, para autógrafos, pensamentos e afins.

Se bem que, ao arquitetar um quarto tão grande assim, melhor seria se um apartamento fosse. Daí então eu nem sei se sairia de casa tanto quanto saio hoje. Daria maoir valor ao meu ponto de pouso e repouso.

Resposta dada no Formspring:

Parla que eu te escuso!

Lacto-expurga

Dia desses, falando sobre dieta com um amigo, este aconselhou saudavelmente que eu deveria me prover bem mais de cálcio que outrora. É que tendemos a perder força nos ossos a partir dos vinte anos de idade. Compreendido isso, esta madrugada resolvi preparar um copo de leite sem açúcar, com um pouco de achocolatado antes de dormir. Enquanto o bebia, resolvi abrir ao acaso a biografia mais recente de Clarice, escrita por Benjamin Moser, justo na página 205 do capítulo 14 - "Trampolim da vitória", quando ela rejeitava qualquer comparação com aquele famoso existencialista francês:

Minha náusea inclusive é diferente da náusea de Sartre, porque quando eu era pequena não suportava leite, e quase vomitava o que tinha de beber. Pingavam limão na minha boca. Quer dizer, eu sei o que é náusea no corpo todo, na alma toda. Não é sartriana.

Há sincronicidades entre literatura e vida. Quanto à bebida láctea, via de regra, hoje consigo tomá-la sem náuseas pela consciência do bem cuidar em si. Eu que aprendo aos poucos a ser minha própria mãe, sigo amamentando meus momentos, enfim. Mas alguma náusea do mundo ainda toma conta de mim, só não sou dessas de provar o interior da barata como resultado de uma busca filosófica abstrata:

Por que eu teria nojo da massa que saía da barata?, pergunta-se G.H. Não bebera eu do branco leite que é líquida massa materna?

Desbocada

Acho que estou doente de gente. Perdi o gene da sociabilidade por hora. O ato de falar me falha a mente, ainda mais quando a pessoa com quem eu deveria coloquiar não me agrada. Bolas fora. Só não queria ser de todo muda para prosseguir a cantar com ou sem banda, porque conversar mesmo se conversa pelos olhos, pelas mãos, pelo sexo, escrevem-se cartas... É seguro, pois bem melhor pensado antes de pronunciar qualquer verborrata. Se falta de educação não fosse, haveria manhã em que bom-dia não seria mero lero lero de discurso vazio que a matilha acata. E boa-tarde-noite seriam coisas muito caras. Vou dizer na cara tudo o que eu acho, mas farei tudo com a expressão, entre rugas e poros de mapa. Quem não for analfabeto de mim logo saberá o que tenho a comunicar. Não sou toda ouvidos para não virar penico.

Ressono

Pálpebras em vão. Dormir sem a escuridão proporcionada pelo cortinado me ofende a vista do sono diurno. Faz com que eu sinta uma dor vampira de querer me ocultar dos raios solares irremediavelmente, mas, ao mesmo tempo, ter a consciência de que a janela estará sempre ali, toda aberta, olhando para mim. Isso ofende tanto o espírito... Cega. É como tentar adormecer nua, sendo vigiada pelo inimigo. Ou mesmo pelo amigo, debaixo do lençol: um frio. É ruim ser velada sem que eu esteja morta ainda. O astro-monstro incomoda, não deixa descansar o corpo vivo, ignorando as minhas  tão acordadas fragilidades.

Passado o efeito placebo...

Você é o meu futuro nascendo? Tenho medo de afirmar que sim, pois a gente nunca sabe nem da gente mesmo. Não é verdade? Só sei que na mesma eu não fico não. Fincarei um pé no chão batido, outro na lama do céu, a saborear qualquer artimanha da terra. Assim, fecundarei bem as sementes da promissora incerteza de viver ou morrer a qualquer momento. Que cara é essa? Espinho não nasce sem rosa, perfume não brota de areia. Tenho planos A, B, C de alfabetizar a alma em crescente, sem descendentes de carma e azul vibrante. É, tons vermelhos a todo instante cansa, mas até que o preto não me assombra em nada. Nossa sombra na parede acaba mais fiel que o próprio espelho. Reflexos na escuridão não revelam tanto as plásticas que já são mortas, mostram mais o infinito de ser ou não ser, embora todos sejamos disformes lá fora.  O uniforme que se traja é de carne, quando despidos, apenas latejamos. Sente? Nua, abro as janelas da sorte antes de ser acordada por ela. A estrela vai caindo enquanto quero aparar meu norte com a boca aberta. Assim, vamos todos nos buscar dentro de drágeas curandeiras ou de copos meio cheios de mágoa.

Paola Benevides

Nem piedade.

Por favor, um canhão para aliviar tua dor por mim.

Carrego tanta vontade de te morrer, que vivo mais.

Tens medo do quê? Farei como quem só joga boliche.

Tu: um pino no centro. Eu: dedos cravados na bola.

Concentro e arremesso - simples assim, até caires.

Há outras dores menores, mas te preservo a grande.

O medíocre da história é teu prazer ao mistificar.

Serei ruim com quem reza para minha alma de má fé.

É sempre o inimigo que lava o pé, amigo crucifica.

Finca tua unha postiça na lama agora, muda mulher.

Sente enfeiar, crispa no sol, chora feto e afetos.

Teus descendentes vêm da água dessa infertilidade.

Não temos mais idade para isso de sentir saudades.

Tempo já acabou para quem falta, a espera desiste.

Paola Benevides

Something about me

“Only do not forget,
if I wake up crying
it’s only because in my dream

I’m a lost child
hunting through the leaves of the night
for your hands.”

 Pablo Neruda, from “Sonnet XXI”

"I am eternally, devastatingly romantic, and I thought people would see it because ‘romantic’ doesn’t mean ‘sugary.’ It’s dark and tormented — the furor of passion, the despair of an idealism that you can’t attain."

Catherine Breillat

“You live like this, sheltered, in a delicate world, and you believe you are living. Then you read a book, or you take a trip, and you discover that you are not living, that you are hibernating. The symptoms of hibernating are easily detectable: first, restlessness. The second symptom (when hibernating becomes dangerous and might degenerate into death): absence of pleasure. That is all. It appears like an innocuous illness. Monotony, boredom, death. Millions live like this (or die like this) without knowing it. They work in offices. They drive a car. They picnic with their families. They raise children. And then some shock treatment takes place, a person, a book, a song, and it awakens them and saves them from death.”

—

Anais Nin “When I get lonely these days, I think: So BE lonely. Learn your way around loneliness. Make a map of it. Sit with it, for once in your life. Welcome to the human experience. But never again use another person’s body or emotions as a scratching post for your own unfulfilled yearnings.” Elizabeth Gilbert; Eat Pray Love