Autobiografia Eletrônica

Conselho

2011-12-19T22:56:00.000-08:00

Sobra sobriedade à minha idade tão tenra.
Sem atenuar a vida.
Extenuando a visão da mira má.
Hei de beber bem mais dessa fonte benigna.
Cavarei o mar, serei a rainha.
Arrancarei tumores pelos amores que engendra outra lida.
Li. Quem ler, saberá.
Alfabetizo o mundo em nome do Pai do Filho.
Ilha sagrada a quem me vem naufragar.
A ressaca da onda está onde vai a mensagem da garrafa.
Gargalopando depressa conchas de abrir-se pérola.

Sou moça velha a sussurrar ouvidos com prece de loa.
Sou boa em fingir que não sei decifrar.
Mas se você me contar quantos grãos já pisei.
Olhos irão arear.

Lolita, eu? Amadurecida.

2011-12-05T18:02:00.000-08:00

"Sabia
Gosto de você chegar assim
Arrancando páginas dentro de mim
Desde o primeiro dia..."

Diário de um abandonado

2011-11-06T16:29:00.000-08:00

“Eu sou.

Eu és.

Eu é.

Eu somos.

Eu sois.

Eu são.

Para sobreviver, é assim que a gente tem de aprender a conjugar o verbo ser. Não é fácil, demora um pouco, não adianta repeti-lo muitas e muitas vezes, até que ele fique tatuado na cortiça da alma; é preciso acreditar. E o mais difícil é acreditar. Mas quem conseguir poderá dar o passo seguinte e aprender a conjugar o verbo amar para não se dar por contente só com sobreviver, para triunfar, para que seus desejos digam à realidade o modo como deve se desenvolver:

Eu me amo.

Tu me amas.

Ele me ama.

Nós me amamos.

Vós me amais.

Eles me amam.”

Juan Bonilla

ENCARECIDA

2011-11-03T01:00:00.000-07:00

Paola Benevides

Triste de chorar um choro engravatado, por não saber amar como manda o figurino.

Nó na garganta, borboletas que ainda não se desprenderam d'um estômago uterino.

Dessas lágrimas entre lábios, tanto sal dá sede como tu me embebedas de saudade.

A verdade é que eu também desaprendi a dançar, por todo esse tropeço em laços.

Tentei até caminhar com teus sapatos, criei caso com calos nos pés, levantei, caí.

Louca de pedra que encontrastes no meio do caminho que bifurquei, saindo por aí.

Sã não sou mais entre ouros de Midas, com orelha de burro e canção embevecida.

Minha grandiloquente coragem cuida da tua distância através de janelas com grade.

É agora por onde passa a imagem dessa ânsia por ver-te além, ao invés da partida.

Só disfarço alarde por me arder sem que outro me diga à cara que gosta e apanha.

Arranhas o peito d'uma covarde que a ti estranha, entreolhando o futuro destarte.

Girassol x Giralua

2011-11-02T02:00:00.000-07:00

Paola Benevides

Neste planeta, sobrevivência

Sem sobra de dúvidas nem sombras em água.

Gastos e desgastes a troco de gostos novos.

(- Com pá, lavras a Terra?)

É a prova para dar. Paladar em teste.

Pupa e crisálida quem souber voar.

Assim, plantar para colher, colher para mexer

A sede com o quente desse chá.

Herança da relva crispada

Mas cheia de pólen, dentes-de-leão e sementes.

A muda dança, move-se para crescer em busto e Ar: arbusto de perecer.

Embuste solar para um girassol tão carente de luz Que sua pelo caule já.

Murcha, a flor vira cruz serpenteada pela erva Daninha aos túmulos esquecidos.

Giralua resistirá um dia, mesmo calada, renascendo Em hortas pelos jazigos.

Guiada via satélite, abrirá suas pétalas pálidas

Em direção às estrelas mortas.

A Náusea (Jean-Paul Sartre)

2011-10-28T19:49:00.000-07:00

“Os homens. É preciso amar os homens. Os homens são admiráveis. Sinto vontade de vomitar – e de repente aqui está ela: a Náusea. Então é isso a Náusea: essa evidência ofuscante? Existo – o mundo existe -, e sei que o mundo existe. Isso é tudo. Mas tanto faz para mim. É estranho que tudo me seja tão indiferente: isso me assusta. Gostaria tanto de me abandonar, de deixar de ter consciência de minha existência, de dormir. Mas não posso, sufoco: a existência penetra em mim por todos os lados, pelos olhos, pelo nariz, pela boca… e subitamente, de repente, o véu se rasga: compreendi, vi. A Náusea não me abandonou, e não creio que me abandone tão cedo; mas já não estou submetido a ela, já não se trata de uma doença, nem de um acesso passageiro: a Náusea sou eu.”

Sou Todo Orelhas Esquerdas

2011-10-18T16:20:00.000-07:00

Eu fui toda ouvido esquerdo, iluminada por Vincent van Gogh, ao ceder minha orelhinha com dois furos de brinco para o projeto do amigo artista plástico Leadro Rego. Encontre-a: é a quinta orelha da segunda coluna vertical e/ou a segunda orelha da quinta coluna horizontal.

HÁ NORMAL?!

2011-10-03T19:40:00.000-07:00

Aquela menina pouco tátil aprendeu a acarinhar com os silêncios, a articular-se melhor através de seus sorrisos e olhares múltiplos, por vezes mais melancólicos que irritadiços ou hormonalmente tensos, mas muitos. Eram vários mesmo. Percebia a sua peculiar feminilidade agredida quando ouvia queixas de namorado nas situações em que deixava de pronunciar seus nomes próprios, especialmente, em momentos nos quais ela se abstinha de usar os pronomes de tratamento mais adequados à maioria dos casais. "Meu bem" para cá, "amorzinho" para lá soavam distantes demais à sua ideia de intimidade com o outro. Para ela, uma alcunha curta ou um grunhidinho nas horas de afeto demonstrado já poderiam denunciar, quase que onomatopaicamente, o real sentimento, ao menos, o mais genuíno deles: o amor.

Compreendia o quanto era importante para a sociedade verbalizar os seus intentos vigentes, escancarar as suas sensações, porém, à ela pertencia um grande receio: o de vulgarizar certas virtudes, já tão desgastadas pelo uso. É como se as pessoas amassem a tudo e a todos da mesma maneira, sem atentar para as mais variadas nuanças de sentir, em suas rotinas moldadas pelos jargões de novela, pelos ditos impensados, pelos modismos atrelados às suas existências inconscientemente. Aquela moça, então rotulada de "autista" - em diagnóstico por comparação à mãe do vizinho, que leu na internet -, preferiu-se assim e riu-se (nem tão enigmática) da noção de saúde desses normais de mente ou dos dementes reais.

Aos que cobravam de seu comportamento maior alento social, agradecia, pois lhe era dádiva ser apontada em melhoria, por sua humana condição e evolução espiritual. Entretanto, aos que zombavam de sua companhia, por não estar disposta a suprir carências ou a atender às expectativas alheias da mal dita perfeição, dedicava maior desprezo ou, fazendo uso de uma linguagem mais técnica, oferecia prazerosamente todo o seu déficit de atenção.

Paola Benevides

Star Trek: The Next Generation "The Outcast" (1992)

2011-09-22T00:15:00.000-07:00

Soren: I am female. I was born that way. I have had those feelings, those longings, all of my life. It is not unnatural. I am not sick because I feel this way. I do not need to be helped. I do not need to be cured. What I need, and what all of those who are like me need, is your understanding. And your compassion. We have not injured you in any way. And yet we are scorned and attacked. And all because we are different. What we do is no different from what you do. We talk and laugh. We complain about work. And we wonder about growing old. We talk about our families and we worry about the future. And we cry with each other when things seem hopeless. All of the loving things that you do with each other - that is what we do. And for that we are called misfits, and deviants and criminals. What right do you have to punish us? What right do you have to change us? What makes you think you can dictate how people love each other?

AERIAL

2011-09-13T20:32:00.000-07:00

Por: Paola Benevides

Tenho andado distraída... Acho que foi por isso mesmo que nasci. Nas nuvens? Se minha alma estivesse mais atenta antes de embarcar numa concepção, nem teria descido a esse cão de mundo. Caso você esteja se perguntando para quê tudo isso ou por que pareço injusta com a vida, deve estar um tanto mais disperso do que eu. Cultivo a mais profunda gratidão pelo que me alenta e, com todos os assombros possíveis, deixo-me guiar por outros tantos nefelibatas de espírito.

Já que agora estou encarnada, entro na chuva, piso na jaca, chuto o pau da barraca, quebro o pé, queimo a bandeira da pátria e asteio as asas só para me esbaldar nas cinzas de um porvir que ainda não me pertence. A Fênix retornará a qualquer menor demora. A outro planeta? Não pedi mesmo para nascer. Não perdi a esmo para amar. Não pendi ao quixotesmo para morrer. Meu signo é de ar.

DESABAFO DE ONÇA ÀS VARAS CURTAS

2011-09-12T21:19:00.000-07:00

Por: Paola Benevides

Frases soltas de gente despreparada em terreno mui fecundo só prolifera a mixórdia. São tais risadas e calças frouxas, incomodam, deslocam corpos por tamanha impropriedade. Há quem escreva como fale, transcrevendo ruídos de gases com sua maneira de pensar flatulenta. Emitem tolices. Cultivam toletes em forma de miolos. Pior também o zumbi que se pronuncia humano e ainda se farta desses cérebros alheios, sem se darem conta do mau-cheiro exalado por suas bocas após a comunhão com o escarrado, resvalado naquelas ideias de baixo calão, de baixar calção e obrar burras histórias. Influenciáveis por superfluidades. Estas pessoas sem senso deveriam nascer sem palavras ou, sob tortura, costurarem-lhe os lábios!

Por tantas ligações erradas, sotaques forçados, gritos de menino mal-criado por mães obtusas, por tanto gemido perdido dentro de falsos orgasmos, assobios de homens trabalhando alienados, histerismos de desamados, desafinos de desalmados, latidos de cães mal-tratados por donos em descalabro, acendam os candelabros, leiam e se calem, façam-me o favor!

MÃOS À CABEÇA

2011-09-07T23:01:00.000-07:00

Por: Paola Benevides

Entradas nos cabelos convidam mãos a alcançarem qualquer halo escondido. Anjos perdidos vagam por aí com suas perucas, em disfarces sansônicos, mas as entradas na cabeça são como portais de homens maduros para encaixe de dígitos, para deslize de massagens. Mágica proporcionada pelo feminino aos meninos rapazes. Prestidigitação quase maternal que acaricia anjos pendidos por seu charme em V na testa, decote a ver bicos-de-viúva, quando ainda na Terra nos resta a veia cava, o carnaval e todos os seus penteados. Nasce-se careca, depois se fica de novo, sendo velho, e nunca se perde a ânsia por cafunés na nuca. Se bem que prefiro amaciar uns cachos como quem colhe cerejas, saboreando através dos dedos as frutas, como se a maciez no tato também proporcionasse um gosto já aceito. O fruto que cai em pelo feito eureka na cuca do gênio, a maçã capturada do paraíso de couros cabeludos. Ah, se crescessem os pensamentos nos homens como as suas mal-aparadas madeixas! Haveria menos queixas e mais boas lembranças adormecidas na palma. Ameixas pretas, castanhas tranças, onduladas louras, ruivas lisas, alhos em gris, oleosos por essência, albinos de ponta a ponta dupla, sararás-crioulo arrancando seus moicanos de ananás à chuva. O deslizar do pente vem como um rasgo de prazer à fronte, quando seus dentes de unha antes de ir para a cama proporcionam o último afago. Um bote para dormir que a tudo assanha.

Empatia com Garcia Márquez

2011-08-26T12:57:00.000-07:00

QUANDO ELE DIZ: "Não sinto nada mais ou menos, ou eu gosto ou não gosto. Não sei sentir em doses homeopáticas. Preciso e gosto de intensidade, mesmo que ela seja ilusória e se não for assim, prefiro que não seja. Não me apetece viver histórias medíocres, paixões não correspondidas e pessoas água com açúcar. Só quero na minha vida gente que transpire adrenalina de alguma forma, que tenha coragem suficiente pra me dizer o que sente antes, durante e depois ou que invente boas estórias caso não possa vivê-las. Porque eu acho sempre muitas coisas - porque tenho uma mente fértil e delirante.Quero grandes histórias e estórias; quero o mais, o demais ou o nada. Não me importa o que é de verdade ou o que é mentira, mas tem que me convencer, extrair o máximo do meu prazer e me fazer crêr que é para sempre quando eu digo convicto que 'nada é para sempre'."

ALARDE

2011-08-22T21:11:00.000-07:00

Sensação de cedo.
Em mim, poderia ser mais tarde.
Mas sem medo.
Antes logo do que nunca.
O depois é covarde.
A ele, não deixo nada.
Viver de punhado é desleixo.
Quero tudo e quero para ontem!
Sem morrer de passado.
Paola Benevides

Microconto a criar asas

2011-08-17T21:09:00.000-07:00

Borbolete-se, Crisálida!

Veja as outras contra a luz, querendo brincar de adoleta-russa, já todas grisalhas...

Paola Benevides in Breves motes a microcontos

Lendas

A borboleta é considerada um símbolo de ligeireza e de inconstância, de transformação e de um novo começo. A psicanálise moderna vê na borboleta um símbolo de renascimento.

- No Japão a borboleta é um emblema da mulher, por ser graciosa e ligeira. A felicidade matrimonial é representada por duas borboletas (masculino e feminino). Essas imagens são muitas vezes utilizadas em casamentos. Também são vistas como espíritos viajantes que anunciam a morte de uma pessoa próxima quando aparecem. A metamorfose das borboletas é simbolizada como: a crisálida é o ovo que contém a potencialidade do ser; a borboleta que sai dele é um símbolo de ressurreição. Também pode ser vista como a saída do túmulo.

- O termo grego psyche tinha dois significados originalmente. Um deles era alma e o outro borboleta, que simbolizava o espírito imortal. Na mitologia grega, a personificação da alma é representada por uma mulher com asas de borboleta. Segundo as crenças gregas populares, quando alguém morria, o espírito saia do corpo com uma forma de borboleta.

E EU? UMA PEDRA.

2011-08-13T23:28:00.000-07:00

Eu, por tantas vezes impenetrável, porosa pedra no caminho dos que se deixam guiar pelas aparências. Mas preciosa nas mãos de raros. E, dessas mãos, conto nos dedos. Deixo olhares petrificados ante o meu precipício. Drummondiando, sigo, mesmo que parada.

És raso. Prefiro ser paralelepípedo ao me jogar na tua cara, morta por apedrejamento com jóias falsas. Tu, um rio que só ri por tudo por falta de nado. Nada à toa me fará rolar. Precisas de muito treino: tiro ao alvo, para me acertar. Já ando bem lapidada no peito, se é que isso te valha.

Paola Benevides

TOCATA E FUGA

2011-08-08T18:38:00.000-07:00

Uma serenata, quem me fará?
Moro no quinto andar, sou alta.
Traga guindaste, radar e me sequestre.
Tudo em tom grandiloquente, quente e agreste.
Não nasci para louco pouco, frio morto-vivo.
Tem que ter coragem, afinco, mostrar todos os dentes.
Buquê, guitarra, canto, bala e crivo, estar presente.
Atributos robustos a quem me roubará.
A alma? Não. Parte do coração. Partirá?
Porque quando não estou cheia, estou repleta.
De tiros. E aí você terá de me escudeirar.

Bata à minha janela pela madrugada, portanto.
Com aquele silêncio que se pressente em vida.
Venha, mas venha depressa, antes que o sol desponte.
Antes que meu sol poente chore com outro luar.
Antes que eu dê de cara com um poste.
Iluminando meu quarto, me pondo acordada nem que goste.

Eleva-me para outro lugar, além de mim, aquém de muitos.
Deixa eu ouvir os uivos, encontrar meu ser no lobo do homem.
Loba da estepe a lamber suas próprias feridas.
A procura incessante é a cura para tanta fome.
Mas isto quando se encontra as medidas.
Há que atentar para todas as mudanças.
Paladar, cabelos, a dança das minhas cortinas.
É tudo sinal, sina, não cismas.
Agora, pode entrar.

Paola Benevides

Amor dá alçada

2011-08-02T23:10:00.000-07:00

Com o coração ardendo, indo,

Vou tentar seguir o meu destino.

Um desatino só esse desalinho

Com que penteio minha coragem.

É quando afagas meus cabelos que viro Sansão,

Sã que não sou.

Dou margem a qualquer vento crespo ou alísio,

Mordendo suave. Finco-te os dentes-de-leão e

No sopro que me quer a vida leve.

Se quiser me levar, avise para onde,

Esconde só todos os mapas.

Vem munido de canção,

Que eu componho rima aos montes.

Sina de querer melodia toda noite, mel ao centro da lua.

Comer as metades da laranja feito pão amadruguecido.

Encher o bucho de amor, porque só comida insustenta o ser.

Há de se vir e de se ver muito ainda: hei de me ter com asas.

Hei de te ter com trevos, pousado no verde desse amadurecer.

Paola Benevides

Um momento de sonho real

2011-08-01T12:12:00.000-07:00

Acordei extremamente apaixonada depois de um sonho, como a primeira vez em que me vi assim, real e platônica ao mesmo tempo, julgando ser tudo, acreditando ser nada. Aguentando calada o estrondo do beijo que recebi às costas, a efeverscência dos olhares e lugares nunca dantes navegados por este corpo que vos fala, habitando o tempo talvez pelo espírito. Magnetismo que só posso comunicar entre dentes, por mais que a pele dilate e escancare todo meu desejo. Irrequieta, a fim de correr todos os riscos, sem ser vista, ao devassar paredes amarelas, sem deixar de esfregar o meu vermelho na cara dos que não me sabem proporcionar isso direito. Isso de ser livre estando presa. Isso de pegar a vida em calças curtas roçando em justa saia, de surpresa. Estou arriada, mas não de quatro ainda.

Romântico, só um tico. Amar demasiado é tipo um tique nervoso. Chilique.

2011-07-25T21:02:00.000-07:00

O romantismo cessa quando se cansa de tentar encontrar mensagens subliminares nas expressões mais sublimes do ser oposto. Porque você não se acha nelas. Antes mesmo de virar oposição além dos sexos, não se espera mais com o queixo recostado às mãos fechadas, com uma dor de cotovelo a apoiar os dois braços. Sem suspiros, dói-se menos, o masoquismo é outro. Doar-se mais, entretanto, continua a ser recomendável, mas um dar-se para o mundo é o que se faz necessário, por vezes, urgente. Há tanta gente que se prende a uma só dor, que depois não sabe ver a largueza dos sofreres como maior leveza. Quando se afrouxa, caleija-se em liberdade. A vida é curta, mas cumprir o cliché com coragem é difícil. Viva a pés descalços, depois caminha na lua. Há mais buracos na alma. E beleza. Sente?

Paola Benevides

Comer, rezar e amar

2011-07-18T17:59:00.000-07:00

Quanto mais eu como,

mais morta de fome fico.

Quanto mais eu rezo,

menos racional eu medito.

Quanto mais eu amo,

mais me permito a doer.

Quanto menos esfomeio,

mais emagreço meu bico.
Só não quanto ao que devo dizer.

Quanto menos oro,

mais cética ante o infinito.

Mas reconecto-me ao meu próprio ser.

Quanto menos amo,

menos chora meu coração.

Porém, não o umidifico, crê:

um bombeamento amigo o deixa lavado

Podendo transbordá-lo até a alma!

Das gavetas de quase 10 anos atrás

2011-07-17T20:12:00.000-07:00

Presente

2011-07-16T08:03:00.000-07:00

Desta voz.

Reciclada

2011-06-29T20:46:00.000-07:00

Antigamente, era guiada por passos de vira-latas. O preto rasgado das noites, os uivos em bafos de lixo. Olhos vermelhos de uma lágrima ácida. Caminhadas perdidas. Agora, gosto de não me sentir, porque não sou, sacola plástica ao relento. Releio a vida. Sou sustentável quando embalada pela canção dos sentimentos, em especial, dos que me impelem a paixões menos dilacerantes, menos armadas, como a de me perceber acolhida no abraço de uma querida visita inesperada e o perfume então se instalar na roupa feito lembrança de um futuro limpo. Com lavanda nos lençóis aquecidos, com nova vista da varanda. Por hora, cada cor está sendo bem vivida.

VERACIDADES TORTAS

2011-06-20T19:31:00.000-07:00

Seria no mínimo nojento eu se registrasse todo o meu torpor após um grande alívio fisiológico. Dei duas descargas e pensei por uns minutos na vida, assim, com maior lucidez. Estou calma e com a mente fluida, pensando em quão nonsense é a realidade, em quão dura pode ser a vida. Tipo aquela mãe escolhendo atenta cartelas de loteria por meio da numeração que ela supõe ser a válida, uma confiança em certos números que, segundo suas crenças aleatórias, poderão trazer mais sorte. Aquela que acredita piamente, mas não ganhou nada até agora. Ao menos é uma distração, coitada. Quem sabe quando ela achar uma cartela despretensiosamente, sem escolher tanto, ganhe algum prêmio em dinheiro e nem saiba, por não ter conferido o jogo a tempo, por essa mesma distração envenenada. Talvez se as pessoas parassem de pensar um pouco no dinheiro, a fortuna viesse mais fácil. Os acontecimentos pregam peças na gente quando se quer ser mártir, um Jesus amargo pregado na cruz olhando pra humanidade e dando graças a Deus por não fazer mais parte dela. Eu até poderia dar conselhos, mas há cabeças tão duras quanto a realidade delas. E elas as supõem diamantes sem ao menos polir os carvões. Quando não se desmancham, incendeiam por bobagens. É por isso. A dureza é impressionante. Vejam os velhos ricos, não são duros no bolso, claro, mas nem levantam mais. Levantar o quê? Ora, o seu Jesus crucificado pela idade, mais perto do céu. Erguem-se só as almas ali. Doa-se, às vezes, à caridade institucional cheia de moribundos e de esperanças antes de morrer. Com o tempo, a vida vai ficando flácida. O juízo se acomoda a uma poltrona, toma doses cavalares de enlatados televisivos ao chegar do trabalho cansado. Nos finais de semana há o descanso.

Quando não há mais trabalho e o descanso é todo dia, inventam-se novos pretextos para se manter ocupado. Conversar, amar, beber, dormir, rezar, tudo vira ficção na tentativa de saciar nossas volições insaciáveis. Pelo menos, por algumas horas. Geralmente as que ficam para tia precisam de romances água com açúcar. Viver é aprender a oscilar feito música. É a coisa mais sadia quando faz sentido e bate continência a uma rotina de ações menos mecanicistas, com disposição de soldado para o imprevisível que nos comanda por dentro. Porque não se sabe do amanhã direito, só indiretamente. A procura pela felicidade é o que nos mantém atentos e ricos, pois todo mundo já garimpou umas alegrias em períodos de bonança. Planeja-se e mesmo assim se pode ser surpreendido. Dá raiva, mas é aí onde está a graça. Por exemplo, antes de escrever isto eu estava na privada, reflexiva em tom impressionista, O Pensador de Renoir despejando uma cólica que pensei ter se diluído cano adentro. Agora ela está voltando, o que significa que não estou totalmente limpa. O organismo ainda quer por o lado ruim para fora. E isso é tão humano feito quem registra seus peidos como sopros de vida em um blog. Não é assim? A gente diz: "já passou, eram só gases".

Paola Benevides

Os Thibault

2011-06-15T19:50:00.000-07:00

Não sou como a abelha saqueadora que vai sugar o mel de uma flor, e depois de outra flor. Sou como o negro escaravelho que se enclausura no seio de uma única rosa e vive nela até que ela feche as pétalas sobre ele; e abafado neste aperto supremo, morre entre os braços da flor que elegeu.

Roger Martin Du Gard

O depois é sempre nunca

2011-06-10T11:43:00.000-07:00

"Dá-se atenção àquilo que apraz".

Disse o tempo fugaz à ânsia ignorada.

Porque quando sobram-se as horas,
Elas se doam para outros agoras.

Fatiada

2011-06-08T17:18:00.000-07:00

Flanando

2011-06-06T06:50:00.000-07:00

Deixa eu sair da carga pesada. Deixa meus ombros leves só de carregar pluma, pedra nenhuma. Deixa a minha asa, não rasga, deixa ela. A chuva pode molhá-la, sim, eu deixo. Deixo pesar o que é da natureza. O fardo não vindo dela é quase sempre alvoroço, não me cabe, não me serve, roupa de pele só aceito a do meu bicho interior. Rasgada, sem aperto. Logo eu que sou quase humana. Atentar para a leveza me rege e guarda. Não me venha com teu sobrepeso! Teu sol vermelho me encheu de sardas à costa do mar, que é larga. Minha onda não é de todo revoltada. Nada no ar, nada não, eu trouxe a boia.

Repetição

2011-05-25T19:41:00.000-07:00

Há certas coisas que não mais precisam ser ditas. Ficam subentendidas. É como alguém lhe pedir para apagar a luz ao sair de um cômodo que não voltará a ser visitado tão cedo. Assim como se economiza energia, apaga-se também a boca quando necessário.

Poetisa do punk

2011-05-22T19:17:00.000-07:00

Patti Smith

Corada

2011-05-15T22:25:00.000-07:00

Poderia estapear caras pálidas a fim de realçar o bronzeado
Se me revidassem mais pesado, acentuar o roxo
Mandar para o cinza da prisão, deixar coxo
Vela e caixão em um paraíso escurento
Vermelho de raiva mesclado à paixão move isso
Em toda gente que tem sangue nas veias
Mas eu amarelo...

Adoraria uma surra de margaridas dessas vidas amargas
Ninguém tem coragem de se vingar com flores neutras

Por que a palavra pode significar mais que o gesto
E o gesto significar mais que o ato
A essas pessoas tão preto no branco?
Eu me espanto

O verde de esperar fica-se gasto
O azul vai ao fundo do abismo
Depois volta por algum acaso
Com tons pasteis de tranquilidade

Meu mundo é furta-cor
Rouba a graça dos que não são daltônicos
Para doar aos descorados sem prisma no olhar

Não ofendo
Minhas cores é que são fortes

De "CANTO A MIM MESMO"

2011-05-08T11:19:00.000-07:00

Quem é que vai por aí?

WALT WHITMAN (1819-1892)

Quem é que vai por aí

aflito, místico, nu?
Como é que eu tiro energia
da carne de boi que como?

O que é um homem, enfim?
O que é que eu sou?
O que é que vocês são?

Tudo o que eu digo que é meu,
vocês podem dizer que é de vocês:
de outro modo, escutar-me
seria perder tempo.

Não ando pelo mundo a lastimar
o que o mundo lastima em demasia:
que os meses sejam de vácuo
e o chão seja de lama
e podridão.

A gemer e acovardar-se,
cheio de pós para inválidos,
o conformismo pode ficar bem
para os de quarta categoria;
eu ponho o meu chapéu como bem quero,
dentro ou fora de portas.

Por que iria eu rezar?
Por que haveria eu de me curvar
e fazer rapapés?

Tendo até os estratos perquirido,
analisado até um fio de cabelo,
consultado doutores
e feito os cálculos apropriados,
eu não encontro gordura mais doce
do que a inserida em meus próprios ossos.

Em toda pessoa eu vejo a mim mesmo,
nem mais nem menos um grão de mostarda,
e o bem ou mal que falo de mim mesmo
falo dela também.

Sei que sou sólido e são,
para mim num permanente fluir
convergem os objetos do universo;
todos estão escritos para mim
e eu tenho de saber o que significa
o que está escrito.

Sei que sou imortal,
sei que esta minha órbita não pode
ser traçada
pelo compasso de um carpinteiro qualquer.
Sei que não passarei
assim que nem verruga de criança
que à noite se remove
com um alfinete flambado.

Eu sei que sou majestoso,
não vou tirar a paz do meu espírito
para mostrar quanto valho
ou para ser compreendido:
tenho visto que as leis elementares
jamais pedem desculpas.
(Eu reconheço que afinal de contas,
não levo meu orgulho
além do nível a que levo a minha casa.)

Existo como sou,
isso é o que basta:
se ninguém mais no mundo
toma conhecimento,
eu me sento contente;
e se cada um e todos
tomam conhecimento,
eu contente me sento.

Existe um mundo
que toma conhecimento,
e este é o maior para mim:
o mundo de mim mesmo.
Se a mim mesmo eu chegar hoje,
daqui a dez mil ou dez milhões de anos,
posso alcançá-lo agora bem-disposto
ou posso bem-disposto espetar mais.

O lugar de meus pés
está lavrado e ajustado em granito:
rio-me do que dizem ser dissolução
- conheço bem a amplitude do tempo.

Tradução: Eduardo Francisco Alves Geir Campos.

Dê florada

2011-05-03T22:25:00.000-07:00

Uma flor desperta alada.
E nem fazia sol.
No amor tecida,
Ela então falava:
Há pólen no meu lençol!
Paola Benevides

Possibilidades

2011-05-01T19:54:00.000-07:00

“E que fique muito mal explicado.

Não faço força para ser entendido.

Quem faz sentido é soldado.”

Mário Quintana

Posso ser teu desencanto de unha, tua alcunha

Não a tua cunhã

Posso ser, veja, tudo o que me não adivinhares

Sou esse buquê único de milhares, flores-dores

Não erva de baixo arbusto

Meu busto será esculpido em mármore casto

Embebido pelo sêmen dos homens cabareicos

Ao lá se apoiarem com suas musas de rua

Serei anjo de catacumba

Sem bater macumba em dia de lua cheia

Posso ser, ainda, o assombro do verão

A primavera de mal-me-quer em tufão

E o inverno, fria feito o eterno

Sendo morte e sobre-vida

Tendo sorte, em contrapartida

Sem afugentar um nobre coração

Posso estar sóbria sendo levedura

Posso sentir ternura enquanto esfaqueiam minha calma

Sou cara de tapa, casa de taipa

Sou cabana, abracadabra

Que abana rabo de belzebu

Posso ser o cru da carne

O cu da coragem

O azul da fome

Posso ser teu nome, teu clone

Mas eu sou mais que colagem